第二天清晨，鉴定室的门还没开，微博热搜已经爆了——“上海某拍宋代端砚涉嫌档案造假”。配图是周文博昨夜封存的那张“顾鸿飞”合同，显然有人提前泄了料。小曼刷着手机，指尖发凉：“周先生，我们还没开发布会，对方倒先动手了。”
周文博却像没听见，他把墨石移到自然光下，拿一支0.3毫米的自动铅笔，在宣纸上描底款。每描一笔，就停几秒，像在听石头的心跳。描到“本”字最后一横时，他忽然把笔一扔：“这一横崩口不对。”
“宋代刀法是斜入平出，崩口在内侧。”
他用指甲轻轻刮那缺口，“这个位置，是后人补刀，想加深笔画，却用了现代钨钢，刃角太锐。”
小曼凑近，看见缺口边缘闪着一点冷光，像新茬。她倒吸一口气：“也就是说，‘民为邦本’四个字，至少这一横是近几年才刻上去的？”
“不止这一横。”
周文博把墨石侧过来，对准窗外的逆光，“‘邦’字起笔的雁尾也重了0.2毫米，宋代刻铜用凿，后世刻石用錾，震频不同，石花呈放射状。”
他说话的声音低而稳，却像在给一场九百年前的官司录口供。小曼忽然意识到：他们正在拆的，不只是造假者的局，也是石头自己长出的新壳。
电话铃炸响，是拍卖行老板顾嘉禾：“文博，董事会决定撤拍，舆论压力太大。”
周文博沉默两秒，只回一句：“给我两小时，我让他们主动要求上拍。”
他拽着小曼直奔地下档案库，从最里层拖出一只尘封的樟木箱。箱盖掀开，一股老纸的酸香冲出来，像打开了一坛隔世的老酒。里面整整齐齐码着上世纪五十年代“沪上文物小组”的原始卡片，编号A-173：“宋端砚，无铭，湘赣军区战利品，转交上海博物馆未果，暂存我行。”
卡片背面，一行褪色的钢笔字：“附：柳如是教授一九五二年口述记录。”
小曼几乎跳起来：“柳教授一九五二年还在世？”
“不仅在世，还亲自来上海认过这块砚。”
周文博把卡片翻过来，指甲轻轻刮掉一层微尘，“当时博物馆嫌它‘无铭’，级别不够，拒收。柳教授留下一句话——‘它替十万亡魂代言，迟早有人懂。’”
他们带着卡片回到鉴定室，周文博架起单反，用微距镜头拍下卡片正反面，又把光谱数据、钨钢崩口、硝盐残留全部排版，做成一份只有六页的PDF。标题他斟酌再三，只写八个字——“民为邦本，石为证。”
上午十点，他把PDF发给了七个人：董事会三位元老、两位博物馆顾问、一家财经媒体、一位做公益律师的学妹。邮件正文只有三行：
“宋砚不假，档案不假，人心不假。
假的是我们只看故事，不看伤口。
两小时后，我公开直播，欢迎砸场。”
十一点，直播还没开，拍卖行官网的预约通道先被挤爆。董事会紧急投票，以五比二决定：拍品保留，图录加印六页真相，起拍价不变，佣金降一点，全捐给“战时文物档案基金”。
小曼看着投票结果，眼眶发红：“周先生，他们其实也想做正确的事，只是缺一个台阶。”
周文博把墨石放回锦盒，却在盒盖内侧贴了一张便签，上面是他刚刚写的一行小楷——“愿下一个抱走你的人，先读懂伤口，再谈价格。”
便签落下最后一笔时，他忽然想起沈墨轩。九百年前，那位汴京待诏在诏书上落下最后一笔时，是不是也这样轻轻吹了吹墨，让“民为邦本”四个字更黑、更亮？
直播镜头前，他举起墨石，对准千万网友：“它不是国宝，却走过三次大火、两次造假、一次被遗忘。今天，我们不卖传奇，只卖诚实。起拍价三百八十万，拍的不是石头，是记住。”
屏幕弹幕瞬间刷屏，有人喊“疯了”，有人喊“值”。周文博却像没看见，他把墨石放回盒中，指尖在“民为邦本”上停了一秒，像在给一段跨越千年的对话，画上一个未完的句号。