第三天，中介换了个小伙子，骑着电动车带他们穿小巷。风把雨晴的刘海吹得乱飞，志远把她搂得更紧。
“第三套在七楼，没电梯。”
小伙子回头喊，“但阳光好！”
七楼，爬得雨晴腿软。门一开，阳光果然哗地倒进来，照得她眯起眼。厅里只能放一张桌，厨房小得转不过身。小伙子推开厨房门：“洗手间在这儿。”
雨晴愣住——马桶就蹲在煤气灶旁边，中间只隔一块塑料板。她拉开塑料板，马桶水映出她的脸，也映出炉台上一层油。
“这……怎么做饭？”她声音发干。
“把板子拉上就是厨房，拉开就是洗手间。”
小伙子耸肩，“很多情侣都这么住。”
志远蹲下来，看马桶和灶台的距离，不到一臂。他伸手比了比，忽然笑出声：“雨晴，以后你煮面，我上厕所，还能聊天。”
雨晴没笑。她走到窗边，看楼下的树，树叶刚绿，却像隔了一个世界。她想起老家，妈妈把厨房擦得雪白，爸爸在厕所门口贴“请敲门”。她鼻子一酸，手指抠着窗框，木刺扎进指甲缝，疼得真实。
志远走过来，把她的手指掰开，吹了吹：“别掐自己。”
“我们走吧。”她声音哑得像被阳光晒干。
小伙子在后面喊：“真不要？比昨天那两套便宜三百！”
下楼时，志远走在前面，一步一步，像数台阶。雨晴数他的背影，一件洗得发白的衬衫，后颈有颗痣。她忽然想起，大学四年，她都在画这颗痣，却从没告诉他。
到了巷口，志远停下，从口袋里摸出烟，又放回去。他回头，笑得有点苦：“对不起，我连一间像样的厕所都给不了你。”
雨晴摇头，把额头抵在他肩上：“我不要像样的厕所，我要一个能哭的地方。”
志远没说话，只把她抱起来，转了个圈，像抱孩子。她的脚离地，阳光落在脸上，眼泪被风吹成盐。
“我们回去吧。”
他说，“把昨天的地图拿出来，圈下一个。”
“可是钱……”
“我把游戏卖了。”
他轻声说，“反正也不玩。”
雨晴瞪大眼：“你不是说那是你爸送你的升学礼物？”
“我爸会理解的。”
他笑笑，眼角皱起细纹，“走吧，回家画画，画我们的厨房，画我们的厕所，画在厨房上厕所也要开心。”
雨晴破涕为笑，打他一拳：“恶心。”
他们牵着手往地铁站跑，阳光把影子拉得很长，像两条不肯分开的线。风带来烤红薯的甜味，雨晴回头，看见七楼的窗户亮着，像一张嘲笑的嘴。她转回头，把志远的手握得更紧——没事，他们还有明天，还有第四套，第五套，直到找到一间厨房和厕所分开的房子，或者，直到他们学会在嘲笑里拥抱。